11.35

"Todavía recuerdo la primera vez que me di cuenta de que existías. Te había visto otras veces, seguro, caminando por ahí, pero por alguna razón te resbalabas entre los dedos, ajena a la forma en que barajo los pensamientos, yo qué sé. Y, sin más, un día miré hacia la puerta (siempre lo hago cuando no estoy a gusto en algún sitio) y, en lugar de la libertad ansiada, allí estabas tú. Parece que hayan pasado siglos. Este tiempo, una semana, es más que suficiente para darse cuenta de la intensidad que no tenía antes, de lo oscuro que estaba todo, de lo maravilloso que es zambullirse en tu cuerpo y acurrucarse luego junto a tu respiración. Amoldarse a ella, respirar justo cuando tú, acariciar tu pecho mientras se hincha de aire, el mismo que compartimos con el mundo, de acuerdo, pero que pasa de tus pulmones a los míos y que nos alimenta, a ti y mí, dentro de la cama, de la habitación. Pero ahora estoy delante de la puerta del baño, y ni si quiera he sido capaz de levantar el puño para llamar."

Enrique Armenteros Caballero